El Anacoreta Urbano

Zapping…

Los premios Ondas.

Emiten su entrega en Cuatro, la única televisión privada dónde a pesar del toque gafapasta y la manipulación izquierdosa de los contenidos, se deja un margen de libertad al espectador. Sus autopromociones son brillantes al igual que su imagen corporativa, mis felicitaciones al equipo creativo. Me gustan Los Algos, que son una versión menos alucinógena de los Lunis y recupera en algo el espíritu de la Bola de Cristal. Sale Angels Barceló, que se ha comido un bocadillo de polvorones y lo tiene como un hamster almacenado en la papada, quizás sea la razón por la que está echando a perder la presentación de la Gala, resulta estrepitosa, su compañero no para de corregirle y ella no para de cagarla.

Le toca cantar a una de las solistas de The Corrs. Canta como el culo pero sin el cómo. Vive de la renta y nos vende su disco en solitario mientras el público bosteza. Ahora entiendo porque cantan todas juntas en The Corrs: para no dar el cante. si hubiera venido con el violín hubiera sido violación. Más tarde le toca el turno a María, la ganadora de Factor X, que demostró que su existencia artística sigue siendo una incógnita. Menos mal que La Quinta Estación y su fantástica vocalista arreglaron una noche musical que no viviamos desde la desaparición de El Semáforo de Jordi Estadella. La culpa la tiene el directo, que obliga a dar la talla.

El Ondas al mejor programa de Radio es recogido por un grupo de jóvenes salidos de un anuncio de ropa del Corte Inglés. Las cámaras acaban mojadas de tanto chupar cámara. Se les ve el plumero, quizás aspiran a que algún productor de entre el público, que no se halla dormido con la solista de Corrs, quiera darles un papelito de metrosexuales en una serie, todo depende de sus culitos afeitados.

Hago zapping y vuelvo para encontrarme con los premios Ondas a la publicidad y la creatividad, la gala está llegando a su fin. Uno de los creativos de REMO saluda y dedica el premio a su perro que está en casa moviendo el rabo y jodiendo a los vecinos con sus ladridos de amor, momento entrañable y friki de la noche. Lo mejor de la gala.

Por un momento pienso que quizás los premios, las estatuillas con forma de caballo de Troya ( por lo de entrar en tu casa de buenas y atacar tu república independiente con tanta desfachatez ), están almacenados en los carrillos de Angels Barceló. La continua cagando y se cepilla la presentación de uno de los premiados queriendo largarse a publicidad para terminar de deglutir el kilo de polvorones ensalivados que mantiene aún en su papada.

Todo esto tiene un nombre: Endogamia televisiva.