La Historia del Chihuahua y el Pez Espada

Jose Luís López Torrija, vendedor de seguros a domicilio y felizmente casado cansado murió, junto a su chihuahua, en las profundidades del oceano pacífico trinchado por un pez espada.

Había despertado allí.

Solo pudieron recuperar las plumas de su almohada. Mientras, su viuda se desploma sobre un sillón de encaje, con la mano en la frente y cara de rostro pálido. Se ha desmayado. “Oh!” exclamó… Siempre soñó protagonizar una anécdota que estuviese a su altura.

Ahora todos se hacen la misma pregunta… ¿Qué cadáver le abrirá la puerta del automóvil, los domingos por la mañana, cuando salga a pasear las cenizas del pequeño Scrufy ?

La Hora Bruja II

Se os acaba el verano. La brisa ha ido enfureciendo: Ahora despide a los domingueros que abusan y acaparan con  sus impertinencias los últimos días de la semana. En el calendario, Agosto era un enorme domingo. Y como todos sabemos, los domingos, están puestos para joder a la humanidad.  Aunque hace tiempo que no distingo entre horas, días o meses ( pues vivo perdido en algún lugar atemporal de mi cosciencia) la desidia de Agosto se contagia hasta principios de Septiembre. Y, triste, pienso que alguna familia agazapada aún en esas trincheras de sombrillas y neveras llenas de filetes empanados se llevará de la playa la puesta de sol, para colocarla como un souvenir sobre el televisor. Y que se llene de polvo.

Por eso, y porque creo firmemente en trasgos, ninfas y cobradores del frac, acudo a la playa al atardecer buscando respuestas mágicas a preguntas insolentes. Se cierra una puerta, se abre otra, y en ese instante imantado se cuela un gato de otro mundo que ronronea entre nuestras piernas esperando una caricia. ¿Y nosotros, los mortales?: Asistimos a ese oráculo de color purpura apurando un bocata de filete empanado.