El Anacoreta Urbano

Queridos Lectores…

Siento despedirme así. No es una despedida definitiva, es un hastapronto definitivo teñido de incertidumbres, desenfocado y triste. No sé por cuánto tiempo, si es tiempo lo que se necesita para sonreir y amar de nuevo.

En toda esta aventura he buscado un encuentro con mi otro yo para compartir la mágica mentira de la literatura carcelaria, aquella que se escribe desde una celda imaginaria llena de ilusiones y amor creativo, jugando a ser libre con las sombras que sobre el suelo de esta carcel se reflejan, también enjauladas, al paso del sol y la luna. Pero ha llegado el eclipse. Ha llegado la elipsis a esta historia como ha llegado también a mi vida.

Ahora me gustaría gritar, rezar y sentir que todo tiene un eco en la eternidad, que todo tiene un sentido en el devenir aunque no fuese capaz de comprenderlo. El peso de la duda cósmica en el ser humano se reduce a un SÍ o a un NO, tan fácil como imposible: y yo ahora estoy en ese momento de necesidad de amparo, de fe que dejó de existir quemada al calor del amor: como un cachorro abandonado a la lluvia de un anuncio para gilipollas.

Escribir esta entrada, este grito, desmerece lo poco o mucho que puede haber significado este blog en vuestras sonrisas, en las reflexiones asesinadas a golpe de click, en los 5 minutos que uno se gasta, con lo cara que está la vida, en leer cualquiera de mis episodios. Todo esto me aleja del personaje para acercarme al escritor: a la persona: a la masa: a la intrascendencia, y, creedme, no pretendo trascender. Pido más que eso: ser como los demás.

Supongo que todo es una apuesta que se ganará o perderá con la muerte.

Os preguntareis qué le sucede a este que os escribe de prestado en el blog de El Anacoreta Urbano. Pues bien, la respuesta es: toda mi vida, me sucede toda mi vida.

Ha llegado el ocaso.

Me despido para regresar a las cenizas.

Quisera hacerlo, si me lo permitís, con un pequeño poema de Herman Hesse:

Hasta nosotros sube de los confines del mundo
El anhelo febril de la vida:
Con el lujo la miseria confundida,
Vaho sangre de mil fúnebres festines,
Espasmos de deleite, afanes, espantos,
Manos de criminales, de usureros, de santos,
La humanidad con sus ansias y temores,
A la vez que sus cálidos y pútridos olores,
Transpira santidades y pasiones groseras,
Se devora ella misma y devuelve después lo tragado,
Incuba nobles artes y bélicas quimeras,
Y adorna de ilusión la casa en llamas del pecado;
Se retuerce y consume y degrada
En los goces de feria en su mundo infantil,
A todos les resurge radiante y renovada,
Y al final se les trueca en polvo vil

Nosotros, en cambio, vivimos las frías
Mansiones del éter cuajado de mil claridades,
Sin horas, ni días,
Ni sexos, ni edades.
Y vuestros pecados y vuestras pasiones,
Y hasta vuestros crímenes nos son distracciones,
Igual que el desfile de tantas estrellas
Por el firmamento.
Infinito y único es para nosotros el menor momento.
Viendo silenciosos vuestras pobres vidas inquietas,
Mirando en silencio girar los planetas,
Gozamos del gélido invierno espacial.
Al dragón celeste nos une amistad perdurable;
Es nuestra existencia serena, inmutable,
Nuestra eterna risa, eterna y astral.

Hasta Pronto.

Continuar leyendo ‘La Vuelta a la Tortilla’

Han abierto un nuevo y bastísimo centro comercial, de esos que tiene multi multicines, super supermercado, franquicias de ropa modelna con códigos de barra y salpicado de tiendas varias. Los empleados llegan a sus puestos con GPS, para no perderse. Los guardias de seguridad parece que hasta trabajan. Todo se encuentra impoluto. Ahora todos los negocios son amables, simpáticos y eficientes; ningún empleado nuevo quiere llevarse el diploma a Empleado del mes por inaugurar el libro de quejas y reclamaciones.

En el stand de información del super supermercado espero a que una jovencita de uniforme me devuelva el importe de una compra. Hay varias y corren como hormiguitas sin hacer nada, debe ser la ilusión, el trabajo está muy mal: uno trabaja y los demás miran, España es así.

Se acerca un jefecillo de departamento veintiañero sonriente sacado de una comedia norteamericana, pelirrojo. Se dirige a ella, pero como allí todos son novatos nadie conoce a nadie: le echa una mirada buscándole la tarjeta, con código de barras, que llevan estas señoritas con su afoto colgando sobre las… Continuar leyendo ‘Ligando con Cajeras de Supermercado’

Cuando conduzco soy la peor persona del mundo.

No, no soy de los que van vomitando reguetón por las ventanillas de un pseudo deportivo de plástico amarillo con las lunas tintadas; No llevo margaritas, mariquitas ni hojitas de marihuana pegadas en la luna trasera y, aunque el tunning me parece una soplapollez, sí quiero ponerle unas llantas bonitas a mi coche: al estilo de la cuádrigas de Ben-Hur: Así podría desmembrar neumáticos ajenos durante las pirulas de cualquier Fernando Alonso engreido y mutilar a los peatones que cruzan la calle a bocajarro. Bruuum! Brummm! Las cuchillas giratorias no pasarían la ITV, lo sé, pero también puedo adosarle a mis ruedas unos cuantos de esos guardarrailes homologados que tanto gustan a los moteros, dicen que cortan y desmembran igual señora, mano de santo, made in DGT. No se asuste usted, corte fino, los del servicio de ambulancias se le llevaran troceado como un gilipollo en bandeja del mercadona. Continuar leyendo ‘Amor Asfáltico’

“En ya.com estamos para servirle.”

Día 1. Suena el teléfono en casa de El Anacoreta Urbano.

- ¿Si? Dígame.
- ¿El Anacoreta Urbano?
- Sí, soy yo.
- Buenos tardes. Soy Lupita Torres de Ya.com y nos gustaría preguntarle si está usted contento con su linea ADSL ¿Tiene usted telefónica verdad Sr. Anacoreta? - Dice una señorita con voz follable y ligero acento sudamericano.
- Mmmmm??? Sí…

Continuar leyendo ‘Basado en Hechos Reales’

Kase-O es dios.

Era de noche. Salió del edificio. Llevaba la mochila llena de drogas. Iba hasta arriba. Hasta arriba llegaba… y volaba. Era feliz. Lo había pasado mal. Ahora tenía su casa llena de estupefacientes… Drrrrrrroga… Paró un instante para quitarse de encima aquella soga. La repitió en su cabeza cien veces hasta que dejó de tener sentido. Hace tiempo que acabaron las sonrisas ilegales a domicilio. Todo resultaba algo místico, algo tímido, algo químico. Los semáforos le rendían pleitesía. Si caía la noche, de su mochila salía el día. Quería repartir magia como el calvo de la lotería. Su corazón late verde como el luminoso de la farmacia. Hasta él se acerca el yonki que entorpece a menudo sus maniobras de aparcamiento. Quería “coger el autobús que me falta un euro…“. Un autobus que no pasa no es un autobús perdido. Pero todo era mentira, lo quería para pincharse, y fliparse, para cerca irse, quizás marcharse. Porque cuando se iba no estaba. Pero allí seguía: pidiendo pasta. Pasando frio. Bebiendo vino… Convirtió el autobús del yonki en un zeppelin sin destino. Se alejó acompañando sus pasos con mentales fraseos. Aquella noche se había fumado el mundo entero. Alquímico, como un átomo sonriente y amarillo. Lisérgico, colorearía la ciudad como un cómic de Goscinny & Uderzo: bebiendo de la marmita mágica de un druida ancestro. Como un pitufo puesto de setas, le detuvo un Munipa con nariz de esnifar peta-zetas. Le dice que parece un Latin king o no sé qué puñetas. No se le veían los ojos, llevaba las gafas de sol (por la noche) puestas. No tendría el graduado, ni la Egebé hechas. Podría ser cabecilla hueca de una pandilla de ultraderechas. Pero el chico sonreía. Y el mono quería la mochila: Queeeeee “de lejos se le olía“; Queeee él era “Policía“; Queeeee “sabía” lo que decía; Que le metería de ostias si no obedecía. Entonces abrió el macuto. Allí no había ni un canuto. Sorprendidos por una luz divina, comenzaron a llover estrellas: con aquel polvo de hadas el mono se convirtió en una bella extranjera. No era un sueño. Allí seguía lloviendo. La mordió en el cuello. La dejó en el suelo. Y mientras se alejaba bailando descubrió sonámbulo un dirigible en el cielo. Un hada madrina con cara de yonki le concedió el deseo.

Atención candidatos a Presidente del Gobierno:

Vendo o Cambio mi VOTO en las Elecciones Generales 2008 por pantalla de Tv plana de 42″ o anestésico de similares características.

Votación ante Notario. ( Así no nos engañamos mutuamente…)

Interesados ponerse en contacto con: elanacoretaurbano@gmail.com

Estaba muy nervioso, impaciente, pero, al fin estaba ante el teclado.

No os imagineis que admiraba aquel destartalado periférico como un explorador del futuro, había estado separado de él mucho tiempo. Se hizo con las teclas sin consideración, aquello no era más que una extensión de su pensamiento, de su mente, y podía teclear lo que le saliera de los güevos a ritmo de claquet aunque terminara haciéndolo silenciosamente, de puntillas.

Abrió la ventana, click! Tecleó la dirección de su bloj y, al cabo de dos interminables y aburridos segundos, en un abrir y cerrar de Herzios, entró en el sitio. Click! Usuario:…, Contraseña:…, click! Continuar leyendo ‘Se Aceptan Moralejas’